Ciego cual joven.
Entro en los foros poesía y me encanta.
Leo algunos poemas y me parece que estoy en el reino de la pomada. Allí se comercia todo tipo de estos productos: pomada rectal, vaginal, cervical. Allí hay gente que te tiene preparada la cama aunque no se lo pidas. Pues todos los masajes, tactos rectales, craneales, los adjetivos a tu poema y los gritos de: "¡Poeta, poeta!" estan perfectamente colocados para que tú te vayas a leer sus putos poemas, a excepción de los escasos críticos. He publicado un par de poemas y antes de poder girarme ya me estaban dando la pomada a mi también. Da igual el poema, la extensión, su significado... allí siempre tendrás un plato de comida caliente aunque en el fondo de este se encuentre el verdadero sentido de tanta alabanza.
Es perfecto, todo esta preparado para que todos reciban su parte de pomada rectal.
En serio, le recomiendo estos foros a aquellos poetas que no tengan suficientes alabanzas a la espalda o que no reciban muchas visitas en sus blogs, pues allí recibiran muchas.
Sobre el escenario
El polen no encuentra lugar
dónde posarse, en una primavera
abrumada por las noches.
Los días pasan, y contemplan
a esa nube, que ya no llueve
sobre el mismo río.
En el escenario, un decorado
lleno de polvo, que no sabe
hacia que teatro marchar.
¿Ha de morir el actor
en medio de la escena?
El viento torna las nubes
Entre los brotes de los helechos
hay un sauce cortado.
El agua brota de la fuente,
incauta, ha empapado su corazón.
El viento torna las nubes.
En la lejanía, veo
las oscuras formas del ocaso.
Observo cuán amargos saben
los frutos de la senda caminada.
La nieve echa la vista atrás,
ansiando estar, todavía, en el cielo.
Sobre la cascada
Sobre la cascada,
el agua no ceja en su rapto.
Los gemidos atronan
entre los árboles.
El río trae de la montaña
las aguas turbias del arroyo.
Observo en el ocaso el sol poniente.
Veo las hojas secas del otoño
que el viento no quiere llevarse.
El clamor bajo la marea
Poniente, tras poniente
el barco sigue amarrado
al mismo puerto.
La puerta abierta
por los vientos otoñales
todavía no se ha cerrado.
¿Acaso escucha el barco
el clamor bajo la marea?
La espada ha tocado
los huesos.
La corriente del río
Entre las rocas del río
cae una hoja verde
entre frutos encontrados.
Pero la onda le lleva
a la profundidad.
Entre alba y ocaso se debate
y queda muerta entre las rocas.
Ante una mirada triste
ve cómo su fruto
es abrumado
por las hojas secas.
Ante lo deseado
Con la mirada en el cielo
entre los frutos de los árboles
una nube pasa cercana.
En la lejanía la cosecha.
El corazón palpita
con una sonrisa.
Sin embargo, sobre los árboles
dudo si mi mano
podrá alcanzarla.
La guerra
Las cañas de bambú rotas
entorpecen la senda.
El río se encuentra con las espigas
entre las rosas de las orillas
La hoja marchita todavía se encuentra
en la punta de la flecha.
Pasan las noches y los días,
y el sol carga de otoños
a los enfrentados. Tras el combate
llueve sobre los soldados.
Río y mar se encuentran
intentando alcanzar la playa enemiga.
Ante los interminables ecos,
de los gemidos de los mortales
El cielo comienza a aburrirse.
